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“进来。”程蒙恩没动弹。妈妈打开门，小心地合上，走过来，坐在他床边。“对不起，”她说，“妈以后不会再食言了。”程蒙恩转过头，看着妈妈。她背对着台灯，丝丝缕缕的白发透着光，似乎比上一年多了不少。“对不起，”他说，“那些话不是真心的。”是真心的。他们都知道。就像他们也知道做母亲的以后还会食言。不过这时候没必要说这些。家人需要短暂的和解。妈妈握住他的手，说：“但你要信我一次。”程蒙恩看着她。“他不会拖累你的，”她说，“我决不会让他拖累你。”这么多年，她拼死拼活，在悬崖的边缘徘徊，为的就是这个。程蒙恩想要说什么，妈妈摇了摇头。“将来，你过好自己的日子就好，”她说，“他是我儿子，我会养他一辈子。”客厅传来哗啦哗啦的声响，程启元又把什么弄倒了。妈妈转头看了一眼，即使程启元不在，她也把声音压得很低。她说：“别恨你弟弟，好吗？”程蒙恩沉默地听着房外的动静——沉寂，像深渊的声音。然后，他开口说：“怎么可能？”他怎么可能恨自己一手带大的孩子？妈妈握住他的手，紧紧攥了攥，走出房门。程蒙恩躺了一会儿，仍然没有人进来。他犹豫片刻，起身出门，客厅的灯已经灭了，程启元坐在黑暗中。他慢慢把房门打开到最大，程启元听到响动，警惕地望过去。发现是哥哥，放松下来。程蒙恩没走过去，靠在门边，看着弟弟，过了一会儿，说：“对不起。”程启元的表情毫无波澜。“我说的话，你别放在心上，”程蒙恩说，“我不是认真的。”程启元看着他，好像不知道他在说什么。然后程启元坐了起来，目光仍然钉在哥哥身上。他站起来，走到书包旁边，拉开拉链，摸索了一阵，拿出什么东西，走过来递给哥哥。程蒙恩低下头，看到一个小花束。纸做的花束，蓝粉相间，叠的很精巧，很漂亮。“生日礼物。”程启元说。程蒙恩接过来，用手指摩挲着花瓣。他不知道程启元叠了多久，折纸需要长时间的专注，对程启元来说难比登天。他把花束抱在怀里，彩纸的尖角戳在胸口，传来一阵隐痛。“谢谢。”程蒙恩说。送完了礼物，程启元却没有进房。似乎有什么绊住了他，让他在原地徘徊。程蒙恩发出疑问声，程启元抬头，看着他的眼睛：“明年生日，你还在吗？”世界又停转了。昏暗的灯光，寂静的屋子，相对的两人。好像有人希望时间停在这一秒。已过午夜，程蒙恩正式成年了。他不再需要监护人，他自由了。程启元静静站在原地，等着他回答。一阵风刮得窗棱咯噔作响，窗帘鼓胀起来。程蒙恩伸出手，搭在程启元肩上，推着他走到床边。程启元默默跟随着他的动作。他让程启元躺下，给他盖上被子，坐在床边，就像小时候那样。程启元的目光仍然黏在他身上。然后他说：“我在。”他握紧程启元的手：“我会一直在这里。”程启元看向那只手，曾经给自己穿衣服，教自己写字，和自己玩球的手。那只手抓着自己。那只手的主人说不会放开。程蒙恩说“睡吧”，替他关上了灯。程启元没有睡，一直盯着天花板的轮廓。那一晚，他没睡着。之后的一夜，他也一直睁眼到天明。他不明白这是为什么，这件事违反了他对世界的认知，违反了他心中的逻辑。他对文安说了这件事，文安却比他还糊涂。“不符合逻辑？”文安问，“什么逻辑？”“喜欢的逻辑，”程启元说，“能让自己高兴的事情，就会一直去做，让自己难受的事情，就会避开。”“哦。”文安迷茫地说。“人也一样，”程启元说，“让自己开心的人，就会接近，让自己生气的人，就会离开。”“嗯嗯。”文安点头。“我把乐高扔进了水箱里，”程启元说，“他很生气。”文安好像明白他在说什么了。“他可以离开了，”程启元重复说着过去的结论，“他生气了，他为什么不离开？”程启元烦躁地用手扯着头发，嘴里念叨着意味不明的话。这件事有哪里不对。有哪里出现了裂缝。他要去填补它，他要找到那个缺口。文安看着他，小心地伸出手，搭在他的胳膊上。“我想送你一件礼物。”

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